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Textes illustrés de photos
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J'attends ce moment ! Où, à la descente du train Il courra vers moi Avec ses grands yeux câlins Il ne parlera pas... Il sautera, se frottera, me bousculera Pour dire que je lui ai manquée Son agitation ne sera pas déplacée. Sans le prendre dans mes bras...
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Ton souffle me donne des ailes Pour courir sur les consonnes et les voyelles Toi, du bout de tes doigts, tu m'écris des poésies Que je lis, sur mon corps, avec boulimie Tu es le miroir de mon imagination Nos phrases naissent dans de subtiles orchestrations...
En silence, j'ai mené un mortel combat. Elle n'était pas la pluie, je n'étais pas le soleil pour créer un arc-en-ciel. Ni au Nord, ni au Sud, hélas sous le même pôle avec aucune chance magnétique pour nous attirer. Elle ne se promenait jamais dans le...
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Il a déployé ses ailes Il est parti sans elle Il a déposé les armes Il ne peut plus recueillir ses larmes Il ferme les yeux, un peu saoul Il imagine ses seins et ses dessous Il n'est qu'un nuage Il veut avoir la force de l'orage Il écrit, il n'est pas...
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C’est gai un banc, occupé, en été C’est triste un banc, en automne, questionné Pourquoi plus de soleil sur leur champ de blé ? Où sont leurs sourires et leurs voix ? effacés ? Mes pas doutent sur le chemin sans retour Mes yeux cherchent un message, un...
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Au milieu de cet Endroit Tu rayonnes ou tu chancelles au moindre souffle Tu fais mèche de t’éteindre Tu nous surprends, tu reviens Tu ôtes cette peur de nous laisser dans le noir Ta lueur réchauffe à nouveau et rassure Tu danses , tu te consumes, tu éclaires...
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Un départ, c’est j’pars, j’en ai marre Un départ, c’est j’pleure sur un quai de gare Un départ, c’est souvent pas un aurevoir Toi, t’es parti un 16 septembre tout gris Toi, pourquoi, ce train, tu l’as pris Toi, inerte, tu nous a laissés sans vie Mais...
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Le mot tif ébouriffe avec ses agissements Le mot Sade, cruellement, vous rend triste Le mot bile s’agite au moindre écart Le mot tard fonce dans la nuit Le mot quête récupère les moindres poussières Le mot câble rit de tout avec son moral d’acier L’écrivain...
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Eté, saison liberté. Renaissance du plaisir de se dévêtir et regarder son ombre déshabillée. En short, débardeur et tongs j’enfourche mon vélo dans cette chaleur tant désirée. Après quelques tours de roues, des perles glissent de la pointe de mes cheveux...
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Tous deux, grands et minces, reflètent mon existence. Ils ont été cajolés, chouchoutés aux moindres alertes. Solitaire, j’aimais jouer avec eux, je les taquinais, ils me grimaçaient, je les mordillais, ils se tortillaient. Des cicatrices, photos de certains...
